El viejo barrio se desmorona
con mis pasos.
Su gente se hundió
hace tanto.
Se casaron (o mal acomodaron) por allí,
arrojando sus huesos a otra parte.
Otros emigraron,
queriendo ser algo
en cualquier lugar.
Unos más se fueron
pero de otra forma:
nada más se disiparon.
Con todo y algunos quedan.
Casi no los reconozco,
ni saben que soy aquél.
Los miro al caminar,
embarrados en sus muros
(carne revuelta en el adobe)
aferrados a sus propios barrotes,
mirándome pasar
como si yo fuera el fantasma.
