Desde el cielo las luces de cada ciudad son idénticas. Solo cambian los destellos que iluminan los sueños.
Desde el cielo las luces de cada ciudad son idénticas. Solo cambian los destellos que iluminan los sueños.
A veces te veo y brinca una niña
la que perdió una imagen y quiere encontrarla
pero no dice nada la niña
sólo mira (me mira)
quizas sea una imagen
la mía
que apresa antes de perderla.
¿Y yo qué hago, dime…
Para no perder tu imagen
cuando me miras?
Mirarte mientras juegas al columpio,
mientras tus hebras trastornan mi universo…
Y, a todo eso,
mientras te meces desganada,
mientras vas y vienes
imaginando lo que sigue…
¿Por qué no soy tu columpio?
¿Tu vaivén?
¿La mecedora que rechina de gusto
cuando te sientas en ella?
Se dice que la pasión desquicia y lo creo, pero ¿existirá una pasión suave que estimule la racionalidad y no la disipe?
Se dice que la pasión es desalmada, no lo creo, pues se requiere alma para sentir pasión y los seres desalmados sienten obsesión, no pasión.
Se dice que la pasión desgarra el alma, lo que parece indudable, pero aceptando eso… ¿existirá una pasión que enaltezca el alma sin destruirla?
Se dice que toda pasión es desvarío, cierto (aquí no tengo objeciones), pero… ¿existirá una pasión que en lugar de extraviar afine la puntería?
Se dice que la pasión anima, es decir, da vida a lo que parecía inerte, cierto, pero (y perdón por insistir con tantas dudas)… ¿existirá una pasión que desanime, que aletargue?
En fin, se dice que existe la pasión, pero (vuelvo a lo mismo)… ¿es una pasión o acaso son tantas?
