Albert Einstein se sentía como un niño que penetra en una biblioteca inmensa llena de libros escritos en idiomas extranjeros. El niño no puede entender la mayor parte de lo que dicen los libros, pero presiente o sospecha que existe un orden misterioso en su disposición. Un orden que de momento se le escapa, pero que sabe que existe y que si logra insistir terminará por descubrir.
Isaac Newton comparó nuestra búsqueda de las leyes esenciales de la naturaleza con un niño que busca una piedra especial, bella por su color y forma, en medio de una playa inmensa… ¿Tú lo intentaste alguna vez? Encontrar una piedra que sea tal y como la imaginas, de ese color especial para ti, en una playa donde abundan las piedras pero ninguna es completamente de tu gusto. Así les sucede a los científicos. Saben que existe o suponen que debe existir lo que buscan, pero tienen que tomar muchas piedras que no son las correctas, una y otra vez, hasta poder dar (si tienen suerte) con aquella piedra que quieren encontrar. Una piedra que ni siquiera saben bien cómo es, pero que también saben que podrán reconocer en cuanto la vean.
El creador tiene como materia prima el instinto. El funcionario cultural la racionalidad. Uno trabaja con el absurdo y de allí extrae consecuencias lógicas. El otro intenta volver absurdo el resultado lógico del primero. En fin. Ni como entenderlos.
La verdad no se revela plena. Nos dice a cuentagotas. Nos deja avanzar a tientas, con la sonda en la mano, dando bastonazos de ciego: imaginando, avanzando, retrocediendo… También gusta de confundirnos, dándole certeza a lo errático y haciendo cómodo lo falso. Otras veces, le pone dudas a lo que parece certero y vuelve incómodo el camino correcto. Otras más, muchas de hecho, le da poder a lo estúpido e impotencia a lo sabio. Pareciera adorar el extravío, arrojarnos al laberinto sin madeja ni hilo entre las manos. Pero no siempre. De vez en cuando abre un poco la persiana y deja que entre la luz. Ya se dijo alguna vez: los dioses aprietan pero rara vez ahorcan.
Hay palabras que alguien dice y que se olvidan.
Se diluyen en la corriente… la misma que viene y va.
Pero aquello que dices y la forma que lo dices,
para mí tan valioso (lo sé) que es y será…
¿Qué hago con eso?
¿Cómo lo guardo?
¿Cómo lo rescato del rápido pasar?
¿Cómo lo salvo del dulce olvido y lo conservo en mi duro andar?
