¿Qué es el poder?
Sobran las definiciones o las aproximaciones a una definición. Yo tengo la mía: el poder es la capacidad de que las decisiones sean aplicables. Una decisión con alta capacidad de aplicación proviene de un gran poder y una decisión sin posibilidad de aplicación indica un bajísimo poder. Tan sencillo como eso.
Abundan las definiciones y pocas me satisfacen. Para mí es algo sencillo: una revolución es la transformación brusca de las formas de dominación. Nada más. Por la retórica que rodea a esta palabra nos hemos acostumbrado a confundir «revolución» con «liberación», pero toda revolución implica a final de cuentas una afirmación del poder en detrimento de la libertad.
Al morir dejen todas mis cosas tal y como están. Los zapatos, mis llaves, mi cartera (con sus credenciales y pequeñas notas)…
Dejen mis libros, mis apuntes, mis retratos, mis rincones olvidados.
Dejen todo para reconocerlo, recorrerlo en soledad, imaginarlo.
Pero después, sin piedad, después de un tiempo, destruyan todo, para que pueda saber que ya estoy muerto.
La historia de lo humano es un manto de oscuridad salpicado de algunas luces. No muchas. Apenas las suficientes para intuir el resto, para casi adivinarlo. Nuestro pasado es una edad oscura. Para nosotros, por supuesto. Para los que queremos ver hacia atrás y adivinar lo que pasó antes de nosotros. No era tan oscuro su momento para los que lo vivieron, o sí, pero no lo parecía. En realidad habitaron su pequeño mundo bajo una débil lámpara que se oscureció más con el paso del tiempo. A nadie, a muy pocos si acaso, se les ocurrió relatar lo que significaba lo cotidiano: un poco de su diario vivir. Es un defecto de lo humano: pensar que nuestro momento es intrascendente, que poco importará lo que somos cuando llegue el momento de lo que fuimos. Lo terrible (tanto como lo magnífico) es que en realidad sí importa. El hoy es oro molido para el mañana, pero actuamos igual que los del ayer y nos dejamos devorar por la oscuridad. Queremos ser sombras. Por eso jamás nos atrevemos a relatar lo que hacemos. Mejor lo dejamos pasar rumbo al olvido.
Cuando me vaya no pediré perdón.
No le diré al juez que me arrepiento.
Le diré, eso sí, la verdad:
que amé más de la cuenta,
que pequé por exceso,
que incurrí en un poco de aquello que se dice desmesura.
(Grave quizás, pero no tanto)
No negaré, además, aquello que de lo bueno hice
poco a poco, cuantas veces pude:
que me alegré con la lluvia
y con los días intensos,
que me reí de algún tonto
y también de los listos,
que me di de topes
pero conmigo mismo.
Eso sí, le diré con orgullo que di mucho
tratando de regresar lo que me dieron.
