Me gustan las horas que pasan
sin razón y sin sentido.
Horas despreocupadas
que no dan oportunidad a la reflexión,
ni pretexto a la prudencia.
Esas horas que no se atrapan,
que se agotan sin prisa,
que se diluyen en las manos,
volviéndose ceniza.
Se arruinaron las voces entre el griterío,
se dejaron perder los sonidos en un tumulto fanfarrón
otros se volvieron eco,
y todo eco es añoranza,
deterioro
persistencia/insistencia del ruido que muere
dejándose escuchar si ya no existe.
Definición:
El eco es una trampa inventada
por la muerte del sonido,
confundiendo a los incautos
que le escuchan resonar en las barrancas.
“Pero deja en paz al eco y sigue”
me dice la voz del tirano
que se esconde en mis orejas…
Pero no puedo,
definir es aprehender
comprender lo que se dice,
darle orden a la discordancia vocinglera.
Definición:
Resonar es volver a sonar
prolongar el sonido
de la voz o la escopeta,
el grito del niño o la furia de cazador
o quizás el llanto del venado atribulado…
“Pero deja en paz al resonar y sigue”
me dice la voz del déspota
que se esconde en mis orejas
y que ya casi es un aullido…
Sigo entonces:
Hay voces que laten atrapadas en el cráneo
recorriendo raudas los arroyos grises
donde moran los recuerdos
y unas más se dilapidan
reverberan en un instante
y al siguiente se disipan
o quedan allí,
inaudibles,
aunque quizás las escuchen los insectos
(No sería extraño,
existen colores que sólo ellos perciben
y las flores aprovechan para difundir su germen)
¿Por qué no habría sonidos
entonces sólo audibles para odonatos,
ortópteros, lepidópteros,
dípteros, dictióteros y sifonápteros…
la insecta sin fin de los paisajes perdidos
que las voces utilizan
para dispersarse como el polen?
Sonidos que quedan allí,
alegrando las tertulias de los invertebrados
hasta que de tanto escucharse los confunden.
Es cuando enloquecen
y tratan de cantarlos/repetirlos…
Un viejo campesino que se parecía a mi abuelo
indio, casi como él,
me dijo que los grillos cantan
lo que escuchan de nosotros
y que ya olvidamos por tanto que decimos…
¿Pero entonces lo que decimos no se pierde?
¿Tendrán razón los alucinados
que buscan en las grietas cananeas
polvorientas y salvajes
las palabras del Maestro?
Yo digo (no lo dice la voz terrible)
¿para qué buscar lo que se dijo
para ser apenas escuchado
por unos cuantos
y de esa forma repetido
por tantos?
Sigo:
A mis pies llega una hormiga
un himenóptero,
diré frente a ella en voz alta mis palabras
para que las escuche y las repita
mientras pueda…
Pero no da signos de escuchar,
quizás mi polen no estimula sus antenas
Quizás mis voces lleguen a perderse
en la espesura/marasmo de sonidos
repercusiones inaudibles
que hacen enloquecer a otras orejas.
Sonido que no es polen,
apenas polvo
que no suena…
Ella baila sin música
al ritmo del palmar
los cangrejos aguardan la marea
para saborear sus pies
y los granos de arena (obsesivos)
se repliegan en sus audaces tobillos
mientras me acerco y me alejo
me remojo en su mecer
como las olas del mar.
Mis ojos te siguen
cuentan tus pasos
los saborean en silencio.
¿Y qué fue de aquel dolor que tanto me dolía?
¿Dónde quedaron esas noches sin medida,
el trajinar oscuro,
cuando desesperaba
y las flechas me acertaban desde lejos?
¿Qué fue de esos amores tan ingratos?
Y, a todo eso…
¿dónde quedaron mis ansias insumisas?
¿Y las letras que derramé sin sentido sobre vientres que después las enjuagaban?
¿Y las pesadillas, las malas palabras,
los absurdos planes de dominio
o la ansiosa y brutal impericia?
¿Qué pasó con mis lágrimas en la penumbra
que a todos ocultaba?
Hoy ya nada me duele,
nada parece desperdicio…
Y eso me es tan extraño.
¿Habré perdido el dolor que tanto me dolía
y sólo queda el vacío
para recordar aquello que vivía?
