Ella es música, delicado contoneo,
al deambular mientras la miro.
Meciéndose en son de ritmo propio,
sacudiendo el polvo de un mundo imaginado.
Zarandea las formas de aquel suave declive,
en el sinuoso desdén de su voraz anatomía…
Continente anhelado y aún sin nombre,
rumor perdido en el horizonte del viajero,
misterio anotado en pergamino,
noticia de algo indescifrable.
Continente contenido apenas insinuado
que se desborda de la piel de su universo,
de su plataforma de columnas
y la enredadera que brota de su frente.
Camina sin prisa,
desafiante,
altiva,
queriendo/sin querer
despertar con la mirada
todas las formas
de ese ansioso apetito que cambia con los años.
¿Cuál es poder de su danza?
Puede evocarse a voluntad
sin que importen pasos y extravíos,
los días perdidos,
los instantes dilapidados,
pues su imagen,
el rítmico caminado
los pasos que son trazo
fueron hechos para ser
(por mí) recobrados.
