Los callejones sin salida no tienen problema. Es fácil percatarse del error, retornar y avanzar de nuevo. El verdadero problema es seguir por caminos bellos sin llegar a donde debes, esos caminos que embelesan hasta el punto del enredo, hasta que, años después, descubres que eso es desvío no camino, pero ya es imposible retornar…
Se dice que Esquilo, el gran escritor trágico, murió en Sicilia por la torpeza de un águila que intentaba romper el caparazón de una tortuga: la dejó caer sobre la redonda y calva cabeza del dramaturgo, pensando que era una blanca roca. Es una invención, claro, pero se volvió leyenda con facilidad y, hasta la fecha, decenas de aspirantes a eruditos caen en la trampa volviendo a contar la absurda historia. No es extraño: a muchos ociosos la realidad les parece insuficiente y quieren adornarla. De cualquier forma la historia me despierta miedos y cada que voy al campo miro al cielo para ver si algún proyectil se dirige hacia mi cabeza, que es grande, redonda y sin cabellos (quedé calvo entre los treinta y los cuarenta, a pesar del matorral que presumía en mis veinte), tanto así que bien podría asemejar una roca para aves despistadas o miopes. Sé que por los campos de Colima no deambulan las tortugas. Tampoco sé de aves colimenses que rompan huesos o caparazones desde las alturas y el famoso buitre «quebrantahuesos» (Gypaetus barbatus) no anida en América, según tengo entendido, pero nunca se sabe y es preferible la prudencia. Así que si alguien me ve mirando hacia arriba no suponga, por favor, que estoy buscando ovnis: ando evitando colisiones.
Es tan deprimente la depresión…
Somos un poco de esto, otro de aquello y mucho más de lo que alguien hizo con nosotros.
¿Somos lo que queremos o lo que se puede?
¿Somos lo que nos proponemos o lo que alguien nos deja ser?
